Hipótese Gaia

- Um outro amanhã -

Que lendas existirão

quando a terra for gelo e fome

e nós, apenas antepassados?

Que memórias terão

os filhos dos filhos dos filhos?

Que histórias contarão

sob a luz do luar?

Quem irá lembrar

desse tempo distante?

De nós, quem irá lembrar?

Das florestas, dos rios, das cidades,

do Homem,

que fez da destruição seu par?

E a vingança de Gaia,

a Terra ultrajada,

com que metafísica ou ciência

tentarão explicar?

Cantarão versos sobre nós

quando formos só pedra e pó?

O Disfarce

Morrem as células, milhões a cada dia;
morrem os dias, quando o sol no oeste passa.
E, pouco a pouco, no silêncio e na agonia
morrem memórias da bonança e da desgraça.

Morrem os sonhos, os amores, a alegria,
nossa existência é coleção de mil carcaças.
Quando nascemos, nossa morte a parca fia
e logo o berço com a cova se entrelaça.

Todos os anos nós morremos, lentamente,
em corpo e espírito o vigor se faz ausente
e se aproxima de seu fim nossa jornada.

Se a cada passo nós rumamos para o abismo,
dizer "vivemos" é patético otimismo:
no fundo a vida é apenas morte disfarçada

Peregrinos

Subo as ladeiras de Santa Teresa para ver A Fantástica Banda dos Cactos Dançantes. O show está marcado para as quatro. Como bom poeta que sou, chego no Largo do Curvelo às quatro e meia. Procuro pela banda e me dizem que o show é no Largo dos Guimarães. Paro em cada bar do caminho pra saber se vendem cigarros. Mas nunca tem o cigarro que eu quero. Então tomo uma dose de cachaça. Sou guiado pelo ritmo do batuque, pelos acordes dissonando no ar, pelos sorrisos deixados como rastro e pelos cães de rabo abanando. Chegando lá, não vejo A Fantástica Banda dos Cactos Dançantes. Descubro que o batuque está grudado nas pedras, os acordes nas paredes, os sorrisos nas pessoas, e o que eu seguia é tudo memória. Vejo numa varanda o vulto do palhaço Fugaz. O palhaço Fugaz é aquele que sempre introduz os shows d’ A Fantástica Banda dos Cactos Dançantes. Paro no Bar do Mineiro. Mas não tem o cigarro que eu quero. Peço uma cachaça. Ouço uma bela moça dizer que os minutos em que A Fantástica Banda dos Cactos Dançantes passou por ali foram os melhores da sua vida. Pergunto que rumo tomaram e ela responde que seguiram para o antigo Bar do Gomes, que agora virou Armazém São Thiago.  E vou a pé pelos paralelepípedos perguntando às pessoas onde posso conseguir cigarros. No Bar do Gomes, que agora virou Armazém São Thiago, também não vejo a banda. Nem o cigarro que eu quero. Então peço uma cachaça. Um louco me explica que já faz mais de um milênio que A Fantástica Banda dos Cactos Dançantes passou por ali. E que devo andar até o final dos trilhos do bonde para achá-la, como um pote de ouro no fim do arco-íris. Vou pelo arco-íris e tenho a impressão de ver o palhaço Fugaz passando apressado pela rua, tento segui-lo, mas ele some. O palhaço Fugaz sempre introduz os shows d’A Fantástica Banda dos Cactos Dançantes.  Volto a andar pelos trilhos do arco-íris e, quando me dou conta, estou de volta ao Largo dos Guimarães.  Mas não vejo a moça bonita. Nem a banda. Passo no Bar Simplesmente pra tomar uma cachaça. Mas não tem o cigarro que eu quero. Ouço o batuque na memória do Largo e o sorriso das pessoas nas paredes e os acordes ressoando pelos rabos dos cachorros que se abanam. Alguém me diz que A Fantástica Banda dos Cactos Dançantes está na Rua Ocidental. Outro, que está na Rua do Oriente. Um terceiro, que tinham desistido de Santa Teresa e levado sua lírica pra algum lugar da Lapa. Ouço a risada do palhaço Fugaz. Mas o Fugaz sempre foge de mim. Não sei onde está A Fantástica Banda dos Cactos Dançantes. Não sei nem onde eu estou. Só sei que subo ladeiras. Sempre.

Primavera Árabe

Nosso berço balança                                                                                                           

nas ondas da Revolução.

Que as areias devorem

os cadáveres dos mercenários

e as preces sejam armas

na luta contra os tiranos.

Que  as fronteiras se dissolvam

numa afronta aos hipócritas

e as pirâmides testemunhem

o nascer de uma Era.

Que o grito dos mártires ecoe

por Rabat, Trípoli, Mascate.

E o siroco receba um nome novo:

Liberdade.

Um poema antigo que continua atual (infelizmente)

Plantação

                                  

O agricultor matou a fome com um naco de terra

e protegeu-se do frio com um cobertor de vermes.

Não tinha terra; agora, ele era a terra.

E, no buraco que a espingarda cavou em seu peito,

fincaram-se as raízes da miséria e do desespero.

Seu sangue, ainda quente, irrigou a lavoura

e fez brotar flores raquíticas

de frutos que não matam a fome.

Sua carne, mesmo que pouca, adubou as plantas

e deu-lhes a palidez mórbida

do triste fim de seu cultivo.

Novos agricultores vão chegando

para também fincar raízes naquele latifúndio.

Novos agricultores vão chegando

para saciar a mesma fome de terra.

Novos agricultores vão chegando;

são iguais na busca e também no destino

de cair sempre nas garras da mesma fera.

E, a cada novo estampido de tiro,

vê-se mais uma semente

na plantação de homens.

Soneto da devassidão

                                                                                                                                               

Enquanto a noite vai chegando ao apogeu,

em teus lençóis os meus pudores eu afasto

e sigo em busca do deleite nada casto

que só teu corpo pode dar ao corpo meu.

Na tua cama sou amante, fera, deus!

E penso, enquanto em tua carne faço pasto:

“Nenhum dinheiro, certamente, é melhor gasto

que o empregado nos fingidos gozos teus.”

Mas se o tesão ao fim da transa ainda me engana,

chegando mesmo a disfarçar-se de ternura,

prometo, sou capaz até de uma loucura:

antes que tenhas posto a roupa e pego a grana,

eu te direi, com meu orgulho de poeta:

- Fiz um soneto à minha puta predileta!