Um poema antigo que continua atual (infelizmente)

Plantação

                                  

O agricultor matou a fome com um naco de terra

e protegeu-se do frio com um cobertor de vermes.

Não tinha terra; agora, ele era a terra.

E, no buraco que a espingarda cavou em seu peito,

fincaram-se as raízes da miséria e do desespero.

Seu sangue, ainda quente, irrigou a lavoura

e fez brotar flores raquíticas

de frutos que não matam a fome.

Sua carne, mesmo que pouca, adubou as plantas

e deu-lhes a palidez mórbida

do triste fim de seu cultivo.

Novos agricultores vão chegando

para também fincar raízes naquele latifúndio.

Novos agricultores vão chegando

para saciar a mesma fome de terra.

Novos agricultores vão chegando;

são iguais na busca e também no destino

de cair sempre nas garras da mesma fera.

E, a cada novo estampido de tiro,

vê-se mais uma semente

na plantação de homens.